Amo porque sim
… amo talvez por não me lembrar de um bom motivo para deixar de amar, por me ter esquecido de como é viver a vida sem amor, na mais completa felicidade de estar sozinho, sem amar ninguém. Acho que não me lembro de como se faz, de como se é capaz de percorrer sozinho a estrada da vida, correndo ou andando mas chegando sempre em segundo lugar! Esqueci-me e ainda bem que o fiz, pois hoje lembrei-me o quão bom é caminhar de mão dada!
Alberto Cuddel®
28/05/2016
A inconstante habilidade para coisa nenhuma
Temo que o erro não seja uma inaptidão para a assertividade
Mas uma constante desconcentração visual pela a exactidão do pensamento…
Criticamente escrevo mais lentamente do que a velocidade do pensamento
E voam os dedos no teclado minúsculo, ou no desenho artístico das letras
Nessa inadaptação ao querer que seja já sendo o que foi
Penso que pensar não seja arte, mas uma ferramenta técnica de vida
Pensar é num acto simples estar vivo…
Sendo a poética a arte da inutilidade linguística
O deslumbramento frásico sobre a beleza da curvatura das vogais
Em pleno acto isolado de voar no céu da boca
Assim são as opiniões estabelecidas
E o mundo, à falta de verdades, está cheio de opiniões.
Como estão cheias de árvores as florestas ou deixaram de o ser.
Ser poeta é:
Ter a arte e o engenho de perder tempo, nesse tempo que não tem
Enquanto rodeado de ninguém observa um pássaro que nada num céu sem estrelas
Enquanto Santo António prega sem martelo sermões às sardinhas
Que num acto de misericórdia divina
Foram condenadas por bruxaria à expiação dos pecados pelo fogo…
Ser poeta é amar todo o universo contido numa gota de água que cai
E encontrar num lago a gota de chuva perdida…
“É amar assim perdidamente” todo o mundo e toda a gente
É olhar a alma por dentro e descobrir que não tem cor
Nem raça ou credo… e que os deuses se revoltam
Por não terem uma cerveja gelada…
E neste acto glorificado pelos canos das espingardas
Que deram liberdade aos cravos…
Os poetas morrem… enjaulados pelas prateleiras poeirentas da biblioteca…
Sem que as palavras mudas gritem em pleno Rossio…
Há vida para lá da rima… o poeta, fugiu…
Alberto Cuddel
29/12/2020 03:51
In: Entre o escárnio e o bem dizer,
Venha deus e escolha VI
Lanço poemas
Em tudo o que faço e refaço.
Meus pedaços em troca de laços
Dar o que em mim ainda há
Tanto sofro como choro
Tanto rio como sorrio!
De que me afasto se me basto
Chega! Agora basta!
Odes delirantes de alfobres
Berçários de versos, reversos
Saudades…
Amores, paixões, desejos profanos,
Sonhos e dores…
E arde em silêncio a candeia
Que me ilumina e incendeia
Chama que dança –lua cheia,
Triste e amargurado poeta
Por onde arrastas teus versos
Peregrinos, lançados pela janela
Ao colo de uma donzela,
Sofre em si abstinência do corpo
Lágrimas que lhe correm no leito
Pelos tremores do desejo,
Tudo por nada, apenas por um beijo!
Ai poema, poema,
Onde me levas, debruado na noites
Em cama de estrelas, sonho vê-las,
Palavras soltas, directas, concretas,
Rimando apenas na beleza do seu busto,
Nos versos procuro e rebusco, o sim,
O não, o amor, a paixão, ou apenas a visão
De te ver passar mais uma vez,
Lançando-te poemas para o colo!
Alberto Cuddel®
15/07/2016
Se houvessem arco-íris
Se arco-íris houvessem no mar
E escadas que que erguessem aos céus
Quem teria eu de subornar nos infernos
Para que todos os teus beijos fossem meus…
Malditos sejam todos os caminhos, que nos cruzam as cidades
Malditos sejam as saudades, e todas as aves sem ninhos
Ergui muralhas de areia molhada, escondi tesouros na estrada
Cortei nuvens de algodão, luzes coloridas de uma canção…
Se houvessem arco-íris onde se esconde o caldeirão
Subornaria o duende, e plantar-me-ia no coração…
Erguem se as copas aos céus, por entre os degraus do olimpo
Há no templo de Salomão, ainda perdão a este impio…
David, David, porque de Abraão viemos?
Há moças que correm de espada
E rapazes soltos sem matilha…
Por um justo, foste poupada…
Por uma pecadora condenada…
Se arco-íris houvessem no mar
Os ventos não me abandonariam à má sorte
Longe persegue-me a calma, e a morte…
Se houvessem arco-íris
Em pomares de pêssegos maduros
Tudo seria calma, tudo seria apenas futuro…
Alberto Cuddel
14/11/2020
20:50
Poética da demência assíncrona…
Incertas certezas
Certamente que a incerteza existe
Coisas certas desistem,
As incertas persistem,
O sonho vive, antes que morra!
As pedras da calçada gastas do uso
Pelo caminho percorrido
Levam, trazem, param e convivem
Antes que o caminho se feche
Sem levar a lugar nenhum!
Alberto Cuddel®
In: Tudo o que ainda não escrevi
Nos passeios da vida
caminhando nas horas incógnitas,
encontros sucessivos e sem relação,
no passeio em que fui, o mesmo pelo que vim
na noite, no dia à beira ou distante do mar.
ali sob o céu, calcando a terra
e todos os pensamentos, os que fazem os homens
os que procuram, os que encontram
os que sonham mulher…
e todos os outros que têm feito viver os homens,
depois de todas as emoções, de todas as desilusões
de todos os sentimentos e todos os gestos
parar é sem dúvida o acto, o derradeiro acto
pelo qual os homens têm deixado de viver…
Alberto Cuddel
21/09/2020
11:17
Poética da demência assíncrona…
Diário branco
Definem-me pelo tudo que tenho, sendo o eu o nada que possuo
Nem os meus pensamentos gritados ao vento são posse minha,
Perdem-se na chuva de gritos perdidos nos ouvidos do mundo,
Espero apenas que a lua se deite, para que amanheça em mim,
E por fim, descanso, do cansaço que o pensamento me causa,
Noite branca, dormente na inquietude pensante total e vazia,
Fustigam-me ideias suicidas de novos versos e reversos poéticos,
Poema inacabado, borboletas que esvoaçam perdidas no mar,
Doce imagem do teu corpo nu, vestido com a alma apavorada
Triste solidão que te conforta, no vazio silêncio que a noite dita!
– ai de ti poeta das rimas feitas e fazes vazias,
Onde te deitas? Tábuas negras e frias!
Tenho mais certezas que duvidas, pois duvido de todas a certezas,
As dúvidas que me assaltam, espreme-me, esvaziam-me
Deixam-me nu, nunca me acostumo a despir-me das palavras,
Nem à ideia de que as gaivotas fogem do mar,
Ou que sejam as andorinhas a comandar a Primavera,
A casa essa está fechada, nada aberto, nem porta nem janela,
-mesmo assim duvido, que mesmo fechada vivas nela.
Nunca esperei um fim, um principio,
Tudo segue um rumo, um destino,
Um sussurro, um abafado grito,
Desdigo-me, minto, finjo
Nem de ti, nem de mim, nada dela,
Que me contas, do tempo do nada?
Porque te finges ser um tudo,
Se no tudo que do alfabeto se pensa,
És meramente actor, um mero poeta!
Alberto Cuddel
30/05/2017
Penso às vezes com parcimónia
penso às vezes com parcimónia na possibilidade futura
essa arte de pensar a linha recta de uma geografia
uma vã e fútil da consciência de nós próprios
não há nada que nos emocione mais que pensar
pensar sem saber no que os outros pensam
daquilo que fomos e nos mostramos
há uma dimensão falsa de alma querendo corpo
e há talvez outras dimensões onde vivemos outras coisas, coisas desiguais tão iguais aos outros que somos
apraz-me às vezes deixar de pensar
de possuir o mundo pela meditação do inútil
dessa imaginação fálica com que perscruto a feminilidade
da vã existência,
numa busca pela multiplicação
da sobrevivência da humanidade tão egoisticamente
prazerosa ao individualismo do homem…
às vezes penso com parcimónia,
neste pensamento que desgasta
e que nada me vale a vida a não ser por morte…
Alberto Cuddel
10/02/2020
12:15
In: Nova poesia de um poeta velho
um de nós ou outro qualquer que ainda não tenhamos feito nascer, que nos arremata na loucura da perseguição da fé, esse acto laico de um egoísmo educacional a tantos chamam “felicidade”, um de nós será feliz na loucura do seu mundo com ele próprio, depois de tudo isto, sentamo-nos a uma mesa sozinhos e comemos uma refeição que não gostamos, lendo um livro que não queríamos, tudo para que possamos ser felizes com o oposto a isto mesmo.
as nuvens continuam a correr para nascente, são independentes do que sinto, há casas coloridas e passeios cinzentos, há até soleiras de pedra onde dorme gente…há reflexos de poemas escritos por outros, entre janelas verdes e mares salgados, formas humanas que correm com sentido disforme, não pensando em nada, quem sabe a maioria nunca leu um poeta, nunca roubou tempo à vida para se sentar, calmamente, sentir o perfume do papel, e aspirar as letras, e ficar ali, a remoer o poema, como se fosse o último chocolate do prato.
mas um de nós corre, um de nós grita, um de nós geme, um de nós chora, o outro? o outro fica, e corre na perseguição dos dias, e grita de alegria a cada notícia, e geme de dor a cada vez que se levanta da cadeira torcida, e chora a cada beijo, a cada nascimento do dia… um de nós vive, um de nós morre, um de nós é, porque um de nós existe…
enquanto o outro se esconde.
Alberto Cuddel
13/04/2019
Nestas horas que nascem,
Rodam rodas na estrada apressadas e sem destino, com pressa de chegar lá longe onde nos mora a felicidade, e passam os que vem e os que vão, e os outros que se perderam nos atalhos do conformismo da vida.
E sopram e bebem licores
Andam dias acima em pés de lã
Amam como loucos os dias
Noites de solidão onde se desejam
E os monótonos tempos comigo mesmo
Olhando a gente que passa e que está
(estou só entre tanta gente)
Procuro parado no tempo que espero!
Desenhando trajectos do amanhã
Entre sonhos e certezas!
Olho esse vazio que se me apresenta pela frente, que esse passado cheio não me chega, procuro o que já encontrei, na certeza certa de saber onde pertenço, e sei onde devo estar, não atrás, à frente, por baixo ou por cima, mas ao lado de mão dada, se temos pena? Nenhuma…
Conduzo sonhos, sem carro, apenas pela vontade de os tornar possíveis, realizáveis, beijáveis, nesses caminhos que abrimos sem licença, onde se movem fantasmas de amigos imaginários, tão palpáveis, tão reais… somos, a saudade das horas, pelos beijos que ficam por dar… mesmo que espere olhando a porta, tudo vale a pena, quando amamos, tudo vale a pena… e amamo-nos de novo, as vezes apenas no olhar preso num abraço e num beijo roubado na sombra, à vista de todos!…
Alberto Cuddel
15/11/2018
Divagações da procura da alma gémea…
Jamais te procurarei, por entre os nomes que te deram, [nunca te chamam, eu chamo-te], seja doença ou cuidar ausente, [Um poder maternal, ou entrega de amor], eu chamo-te mulher, talvez até Maria!
Criei-te diferente, sonho crente, sendo, foste, estando, és, [não mãe, ou esposa, talvez amante, talvez amiga], no sentir que sinto, crio-te novamente, como sempre te procurei, em tudo igual, em tudo diferente, um nome, um rosto!
Invento-te, a cada nova conjugação
A cada novo verso, a cada esgano do sentir
Representação perfeita das máscaras
Que de mim invento, que de ti sinto,
Que em mim represento, que sou cá dentro!
A cada nome, uma nova forma de ser
O que efectivamente em ti és… Perfeição, saudade, mesmo aqui, ao alcance da mão!
[mesmo assim sou novo… ou talvez não]
Talvez apenas seja o que sempre fui…
Talvez sejas o que sempre procurei
O que de mim eu encontrei…
Alberto Cuddel
15/11/2018
Castanheira do Ribatejo
E os dias? Os que não fazemos, apenas existem
Nos dias que não fazemos,
Nas saudades inventadas no corpo
Nesse afastamento temporário
Obrigatório até doer em nós o peito…
Às vezes para me entreter – porque nada mais me entretém que a proximidade de ti, ou este querer absoluto das coisas fúteis que calamos no olhar e abraçamos como se não existisse amanhã – apenas escrevo inutilidades da alma e saudades, nestas futilidades cabem todos os dejectos da sociedade, até o esquecido que dorme no vão de escada do número 3 da rua de trás… Mesmo que nestes minutos que me asfixiam na tua ausência, tenhas voado do meu pensamento, pelas artes da sinapses da memória selectiva que me condena, entre frases e versos já escritos por vários mortos antes de mim, fazes me falta, nestes dias que não fazemos e não cumprimos.
Nos dias que não fazemos,
Nas saudades inventadas no corpo
Nesse afastamento temporário
Obrigatório até doer em nós o peito…
Invento sonhos que nunca sonhei, em dias que nunca dormi, poemas que nunca escrevi, mesmo que sinta em mim que o fiz, que o quis, nesta poética macabra de pensar o nada e o tudo, o tempo que foi e o mundo, uma ausência temporária, uma outra imposta, neste tempo que avança sem retrocesso, neste novelo que desenrolamos! Passeamos pela tarde de mão dada, em jardins que nunca floriram, embalados pela brisa do fim do Verão, sem nunca lá termos estado, beijei-te, como quem beija intensamente e sem pecado, ali, diante de todos, de nós e do mundo, fomos sonho, e carne, e sentir, e desejo, fomos tudo… E os dias? Os que não fazemos, apenas existem, esperamos o depois de amanhã, ou um futuro que chegue, ou um sonho, um poema, ou apenas um acordar juntos com o sol batendo no rosto!
Nos dias que não fazemos,
Nas saudades inventadas no corpo
Nesse afastamento temporário
Obrigatório até doer em nós o peito…
Alberto Cuddel
12/11/2018
Marvila, Portugal
Ladram as gentes que vem cão
E os gatos em telhado de zinco
Eu sem dormir até o trinco
Vão e vem as noites pela avenida
Depois do terceiro andar
Ainda ninguém dormia,
Quase meia-noite, antes da noite meia!
Não há sombras na parede
Nem luz que o alumie
Ladra o cão sem gente
A gente rosna a solidão
Sono maldito, insónias do tempo
Nas voltas da madrugada
Neste silêncio de nada
Rezam o terço as beatificadas
Desse rosário de ladainha
– Estou só, assim sozinha.
– Tenho frio, junta-te a mim?
E corro ladeira abaixo
Desse tempo sem Constança
Não há luxuria que me valha
Corro, corro, do medo dos canídeos
Portas que batem, luzes que se acendem
Maridos acordados, fumo nos telhados
Ladram as gentes que vem cão,
As cadelas estão no cio…
Alberto Cuddel
03/11/2018
Marvila, Portugal
A ti leitor incógnito…
A única forma que tenho de te conhecer é não saber quem és, fazendo-te sonhar novos sonhos na imaginação de palavras que não são tuas, para sentir novas sensações terás que as sonhar a partir de uma alma nova contruída sob absolutamente nada do que conheço. Inventem amores que separem as águas, que trespassem oceanos de lagrimas, mas leiam-me em silêncio, chorem copiosamente sob o sol abrasador do Verão debaixo de uma árvore que nunca nasceu. Leiam-me, perscrutem-me a alma, adivinhem-me, num exercício puro de adivinhação e leitura da sina, no final apenas encontrarão a vossa própria vida segundo o vosso sofrimento de causa.
Não é nos largos campos ou jardins que vemos chegar a Primavera, é no ar, no voo dos pássaros, nos rios as águas do degelo, na alma, o calor das palavras frias escritas a negro sob folhas amarelecidas pelo Inverno. A ti leitor incógnito apenas te ofereço a mais exacta noção de me conheceres, ilusoriamente sob o conhecimento do julgamento que fazes segundo o teu viver! A poesia é coisa impropria para quem a alma deixou de sonhar, por que a poesia é sonho, e sonho é a essência exacta da vida. “O homem sonha, a obra nasce e o futuro acontece, segundo o que fora previsto”.
Alberto Cuddel
29/09/2018
Algures na casa onde habitualmente moro, mesmo ao lado da casa da vizinha!
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